Andris McMerry
Вот и все. Поставлена точка.
И назад пути больше нет.
Дрогнув, ручка вывела строчку:
Бересклет.
Шум толпы постепенно гаснет.
Пустота. Безразличие. Пусть.
Все равно улетевшее счастье
Не вернуть.
Тот, кто первый - он первым и будет,
Он со славою в битве падет,
Но со скорбною песней к людям -
Не дойдет.
Вот и все. Поставлена точка.
И назад пути больше нет,
Дрогнув, ручка вывела строчку:
Бересклет...
* * *
Мне шепчет о тебе задумчивый цветок,
Мария...
Рисует образ твой изогнутый росток,
Мария...
Ты - половодьем чувств нахлынувший поток,
Мария...
Журчаньем о тебе мне ведает ручей,
Мария...
Моя любовь - влеченье солнечных лучей,
Мария...
Но снова манит путь, и снова звон мечей,
Мария...
* * *
Труба зовет, потертые плащи
Накинуты на плечи. В руки - меч.
Забыта лютня, ты ее и не ищи!
Неподходящий инструмент для сеч.
Труба зовет. А впереди - злой враг,
Он ждет не в первый, не в последний раз.
Нас будет меньше после этих драк,
Но и врагов ведь меньше, чем сейчас.
Труба зовет, и скоро будет бой.
Последний бой за эти триста лет...
Мы не играем с собственной судьбой:
Ведь выбора другого просто нет.
* * *
Мы как-то с Гордоном собрались
На Юг, к Наварре, погостить.
Но на плохой прием нарвались,
Пришлось нам всадничков гасить.
Мы их не осуждаем, братцы -
Приказ, конечно, есть приказ.
Но неприлично с гостем драться,
Его увидев в первый раз.
Они хотели нам руками,
Бедняги, что-то доказать.
Теперь идут вперед ногами
На шлемах вмятины считать.
Потом нас долго провожали
До самых северных лесов.
Наверно, очень уважали...
Что не хватало даже слов.
* * *
По полю ехал горожанин,
На рынок вез горшки свои.
Вдруг повстречал его южанин
В помятых латах и в пыли.
"Наверно, Солнечных ватага
Шалит с наваррским чугуном," -
Подумал путник, но, однако,
Он не обмолвился о том.
Скрипя несмазанно в суставах,
Задал чужак вопрос такой:
А где поблизости застава?
Объехать, мол, бы стороной.
Но горожанин - тертый малый -
Рукою в сопки указал...
И долго эхо громыхало
Железом ржавым среди скал.
* * *
И снова в дорогу. У Рыцарей Света
Достаточно всяких коварных врагов.
И подвиги нас дожидаются где-то,
И смерть далеко от родных берегов.
Быть рыцарем Солнца - нелегкая доля,
И горек порою нелегкий наш труд,
Но мы собираем в кулак свою волю.
Нас снова тревожные вести зовут.
И если один погибает порою,
Другой заменяет в дороге его,
Скитания выбрав свою судьбою
И не получивши взамен ничего.